Yoga

Husnøklene slenges på plass.

Treningsklærne kles av på vei til stua.

En sko her

Andre skoen der.

Til sovealkoven, senteret for min fantasiverden.

Jeg tenker på deg, yougainstruktøren og følelsene du bringer opp i meg. Det trengs en skitnere fantasi enn min for å beskrive alle måtene jeg ser oss for mine øyne.

Jeg tenker alltid på ham etter timene. Bøyer meg i fri flytende former. For å frigjøre min indre chakra, som bare han kan. Kamelen. Kua. Den Lykkelige Baby. Hundestillingen. Selstillingen. En posisjon jeg aldri har hørt om før. Som Yogaposisjon så var strekken inspirerende, som sexposisjon ? Kanskje jeg vil gjøre en innovasjon selv. Jeg klarer godt å visualisere oss to gjø og slå med finnen ilag.

Rett foran statuen av gudinnen Kali….

Yoga….

Jeg vil være hans tre og han kan skjære meg ned.


Jeg kan være hans død og la ham utføre nekrofili.

Jeg kan være hans kamel som frakter ham trygt over ørkenen.

Jeg kan være og alt og alle han gir ordre om.

Og som instruktrør så avslutter han alltid timene med samme frase: ” Ikke trekk pusten, la pusten trekke deg”.

Og jeg tenker: “Ikke pul instruktøren, la instruktøren pule deg”.